Desculpe-me, velho senhor
Por não poder conversar,
Mesmo que com ardor
Insistas em discordar
Daqueles meus argumentos
Dignos de risos infantis,
E meus mesquinhos tormentos
Criadores de uma arte infeliz
Antes me apetecia chorar,
Amar foi de meu agrado;
Mas todos têm que trabalhar,
Sentir é arte de desempregado
Mas antes que vá, senhor,
Te falo com toda certeza:
De todos sentimentos, a dor,
É o que vê com maior clareza
Vê só como amava os cães!
Vê só como sabia sorrir!
Agora clamo por mães
Tais quais jamais conheci
A arte, da tristeza brota,
Como um grito desesperado;
A existência em si, é derrota
Aceito-a assim, de bom grado.
Antes me apetecia chorar,
ResponderExcluirAmar foi de meu agrado;
Mas todos têm que trabalhar,
Sentir é arte de desempregado