A Perfeição

Tudo acontece como uma finalização medíocre de uma peça qualquer.
Sujando as mãos, a imagem, a consciência...
Quando a luz já não é verdade;
Quando a cegueira é nossa ascenção;
Quando o silêncio é quebrado pelos últimos suspiros;
Quando os vermes se alimentam de tudo que chamamos vida.
Porque esta já não tem significado algum.
É o medo que nos abre a mente para tudo que é falso e faz com que usufruamos do mundo a nossa volta.
Assim nos tornamos tudo aquilo que tanto nos causa repúdio.
Aceitar a morte de bom grado é coisa tão medonha, mas tão bela que nos assombra.
É a solução, ao nosso alcance.
Não há nada que nos libertará da dor se não nos aventurarmos a estarmos sós.
Sós com nosso ser. Sós com nosso viver e dispostos a morrer por nossa existência.
Os sentimentos mais joviais; Negros como a vida e Belos como a morte.
O Apocalipse é onde mora tudo que há de mais belo;
A vida é só um pacote lindo, bem enfeitado, mas no fundo, está sempre vazio,
Vazio está nosso olhar.
A perfeição está nos lábios do inexplorado
A perfeição é a eternidade inexistente
A perfeição é padecer de tua própria essência
O sangue escorrendo, manchando a vida
E secando na própria fonte;







"A morte é perfeita em todos os aspectos,
A consciência faz da vida algo medíocre.
Desaprendemos a viver, então não somos merecedores nem da morte;"
Bruno Vinícius Lujan Bonifácio