Vício e Tortura

Vício e tortura,
e a vida cortando nossos
cordões umbilicais.
O Vício pela derrota,
Pelas pequenas desilusões,
Pelas perdas consecultivas
Que nos desmoronam aos poucos.
A garganta presa,
Nossas emoções sufocadas,
Nos campos de concentração da alma;
Nos tormamos inférteis;
Nossos desejos inócuos..
A negação de todos eles
Nos torna completos idiotas,
Ao sabor das costas ensanguentadas
E o som dos chicotes à nos amaldiçoar.
Vício e tortura,
Alimento para todos os homens,
Soldados e Civis.
E quando as bocas, fedendo a enxofre,
Cal e desgosto finalmente se fecharem
Após um último e fútil suspiro,
O que há de restar são só eles
De mãos dadas, dançando na sala de estar.



"Pulo os muros do meu campo de concentração
Sem olhar para trás
Teu Nazismo voluntário é a perdição
Faz meu corpo perecer
Teus olhares de censura trazem a tona
O pior de mim
Mas eu quero que você me ouça bem
FODA-SE!"

Faces Marcadas

Chegou, antes que anoitecesse,
Com a angústia de quem aprendeu viver
Num mundo de infinita treva
E suas retinas sem foco sonhavam.
Com ainda aquele antigo rosto marcado,
Sorrindo por eu estar desfigurado.
A mesa estava bem posta,
- Banquete para os trouxas! - Ébrios, cantávamos.
Tentava trilhar o crivo estreito da vida,
Seus pés tortos impediram.
Segurou firme em minhas mãos,
Eu jurei que iria segurar.
Fumaça nos céus; O coração tão seco...
Seus pulmões, duas pedras de carvão queimado;
A culpa tinha largos olhos
E tão alta era sua voz nos ouvidos
Que os tímpanos começaram a sangrar.
- Esses são céus, meu amigo -
Começou o diálogo de forma estranha
- De um cinza tão intenso quanto teus olhos depressivos.
- Preciso de mais uma dose - concluí.
Havia chego atrasado para seu velório,
Minha mente tardia me ludibriara novamente,
E ele continuou:
- Nem comecei a viver e me chega a morte
Neste belo vestido de noiva?
Assoprou o pó da mesa pelos ares.
Os sentidos haviam se perdido,
Suas mãos sem tato, sempre tão leprosas,
Nunca juntas em suas orações vazias.
E eu, ali no chão mais um dia,
Nem soube agradecer os poucos trocados
Que a raiva me roubou naqueles anos...

"Não mais seria como os velhos dias
Nunca mais voltaria à ser"

O Homem que Não Possuía à Si Mesmo

Fita a parede, estático.
O pus escorrendo das feridas,
Toda podridão de seu cadáver fétido;
Embreagado como sempre,
Acabado como nunca.
O punhal pendurado nas costas,
Os olhos perdem foco.
"Vai me deixar aqui?
Eu não quero mais isto, não"
O futuro escorre o ralo
Boia no esgoto da falsidade.
"Está na hora de aceitar
Está pra lá de morto,
Vai acabar afogando
No seu próprio vômito.
Caia lá pra outro lugar,
Aceite, só aceite
Não venha pro meu lado
Com essa conversa fiada"
O cigarro pela metade,
Esfumacea-se no cinzeiro
E as esperanças entre a poeira preta.
Sentado no sofá, o defunto sonha
As luzes da cidade se apagam
As oportunidades sepultadas.
"Esse papo me cansa"
Desliga a Tv, num suspiro
"Esse seu moralismo
Não vale uma moeda de 10 centavos,
O que eu queria mesmo era
Uma dessas mulheres da propaganda da Skol"
Esboçou um sorriso frio, amarelado,
Coçando a barba mal feita.
Estar isolado não era escolha.
As pessoas olhavam mas,
Não entendiam a profundidade.
"Covardes! Optem por viver no raso,
Vou pras ondas onde homens morrem afogados!"
Difícil caminhar tendo a certeza do regresso
"Não encoste em mim,
Saia, saia de perto
Ah! Desgraçado"
Morrendo as mínguas,
A última lágrima, a mais dura,
Varreu o lodo do carpete.
"Minha nossa senhora!
Esse aí não volta mais."

Sobre a Insanidade II

Enfim, A loucura se torna uma rotina.
Um ritual que você segue a risca, pra chegar num ponto onde tudo é diferente do que qualquer outra pessoa já viu ou relatou.
E quando você está lá, sua mente se mostra como ela é realmente.
Gargalhadas, Músicas,
Pedidos, Fogo, Vestidos,
Chapéus e Algumas cenas nojentas.
Inesquecível, enquanto minha mente se recordar.


Amigos, Se encaixar.